Algo como um (negativo)

2010-05-07T23:36:00.004-03:00

A Freddie Mercury

De todos, o teu corpo é aquele que contém mais destinos. Claro, isso porque já conheço o teu, você que se consumiu. Estou enganado em pensar que tua humanidade foi só uma, entre muitas? Não, você foi só um na multidão de destinos inexpurgáveis - a forma de humano que você foi é aquela que conteve todos os futuros dentro de um peito que vibra, como todos nós, que somos o caminho de todos. Meus dedos também têm todos os peitos que vibram; o tato, quando escrevo, é o meu peito quando ele esquece de ser meu.

Teu futuro foi esse piscar na tela em que se tornou.

2010-04-24T00:02:00.003-03:00

O corpo em fumaça: marcha no tempo que esperdiçou. Aquele interlúdio não nos contou o segredo, o chão não nos tragou nem nos redimiu no frio insensível da terra.

O que perdemos, no dia de se perder? Nada, a Anchieta não tem placas a indicá-la - a estrada e o corrê-la tem uns destinos espalhados no chão.

2010-03-19T23:23:00.002-03:00

Aquela vida, que prometia uma liberdade que se perdeu. Foi outro, aquele mundo que se evapora e vira tédio. O melhor do que fui dissipou-se com o que busquei.

O norte que buscava foi para o lado errado e me devolveu o desprezo.

2010-03-15T12:05:00.002-03:00

E se a vida não fosse mais do que um instante - se não conhecêssemos os dias que se arrastam no hábito, a permanência deste sol? Se, neste instante, conhecêssemos apenas uma paisagem, uma lua, um vento batendo em nossos rostos ou um calor queimando nossa pele, seria esse instante feito de êxtase, ou de dor por tudo o que perdemos sem nunca termos podido chamar de nosso?

2010-02-23T09:26:00.004-03:00

Diálogo à beira do mar mais bonito

Os amantes

Escutas a vida que opera no mar?
Os peixes que vivem no caldo da vida?
Veja, que o mar pulsa,
O êxtase, o milagre
A carne lisa que há
Nestas brocas
Que furam
A água.

Não, só vejo
A morte que me olha -
A vida tem este gosto pálido
Teu corpo de viço
Não experimenta
O sabor que o mundo não tem

2010-02-23T08:50:00.003-03:00

De singrar este mar
temos pena.
Olha: uma capa de plástico
cobre esta água e este luto.
Mas cortá-la é preciso
e cortamos:
Um mundo de areia e preguiça nos espreita.

2010-02-12T21:19:00.002-02:00

Mon âme est lucide quand il n'y a que tes yeux qui me regardent. Mais la lumière ne se communique pas: je contemple le silence lorsque la poésie passe et je la vois passer.

2010-02-02T01:10:00.002-02:00

Tenho o coração cerrado em pinças - é a solidão inteira em que habito. Sempre soube que teu olhar não basta.

2010-02-02T01:05:00.002-02:00

As nuvens se chocavam no céu, anunciando aquele suave pesadelo - o ar corre diferente nos pulmões, a natureza, inútil, é rebeldia contra o edifício que arranha o ar. Água corre na sarjeta, e nada muda: que mundo é esse, em que a água não limpa a parte de dentro do intestino?

2010-02-02T00:59:00.004-02:00

Fragmento de outro texto, melhor do que esse:
"É a chuva que cai sobre nós, o rádio grita seus números e percebo – estou preso numa fila de carros sem esperança de libertar-me. No frio corte daqueles ombros que atravessaram o asfalto, lembrei-me de você, a pegar seus tênis no quarto. O sentido dessa lembrança escapa-me inteiramente, sou só um peito que transborda entre faróis inúteis. Poderia te perguntar: o que sentiu quando olhava aquele quadro, onde esteve quando eu vivia a planta, preso no concreto? O raspar do motor me responde com um grunhido – seriam meus dedos a triturar-se debaixo do capô desse carro? Não, pois meus dedos estavam firmes sobre o volante, e você nunca saberá que nessa rua tem uma verdade que vai sumir quando se anunciar o movimento. Nunca saberei a verdade (se é que houve alguma) dos teus sapatos no armário. Mas parece-me que nunca soube de outra certeza além do estar aqui, preso no trânsito, e do desejar não estar sozinho nessa tarde fria. Tarde de primavera, não guardas nenhum segredo que eu já não conheça – teus milagres encantam-me, mas não fazem o chão sumir dos meus pés."

2009-12-14T16:23:00.002-02:00

Viver é sentir sempre o coração despertar para uma realidade absoluta, e me jogar nela é perder o rumo e perder-se, perder a vida que palpita em meu peito pela frieza do mármore. É sempre a morte que me espreita - a dor de perder-se nos olhos do outro, a chama na boca quando recebo um golpe no meu rosto já tão cansado. Que peito é esse, que nao sabe gozar - só conheço o não na sua voz.

2009-12-08T22:44:00.002-02:00

Dezembro, era dia frio. Levantamos os narizes, o céu abateu o sol. Guarda-chuvas pretos eram as flores de uma cidade de ferro. Desastre habitual: as nuves ameaçavam o caos sobre cabeças paulistanas. A chuva de confetes verdes - houve mortes, prejuízos. Vozes contra o prefeito: sessenta por cento do total previsto para o mês, obras, números, prefeitura trabalhando.

Nesse dia, peguei um confete do chão - nele estava escrito um nome que só eu conheci.

2009-11-27T20:59:00.004-02:00

Havana, o plano abstrato de tuas ruas queimou-se no meu peito - sou hoje surdo ao apelo de outros lugares. É possível amar uma cidade como quem ama uma mulher? Só a distância cimenta o desejo de tuas roupas na varanda, do teu solo de terra (bolas de gude) que sentiram o áspero de meus pés. Vivi no exílio de uma cidade que não era a minha - exílio e saudade de uma cidade que eu pressenti, sem saber qual era. Havana, encarnaste-te ao meu redor sem me deixar o tempo de perguntar - és real, minha cidade? Pois soube que eras minha no momento em que te afastaste e esqueceste o peso de meus dedos sobre teu asfalto.

2009-11-27T20:53:00.001-02:00

E aquele corpo diminuto transformou-se em arauto de toda a negritude por trás dele. A sua realidade é virtual, é virtual sua presença sorridente - o negro é a vida que não aconteceu.

2009-11-14T00:58:00.002-02:00

A força tende para a morte, a minha mão pinica enquanto a vejo ser roída pelos vermes. Você, e o fim. Chaque personne est bien seule. Toi, qui crois à la mort, toi aussi, tu habites cette terre sans racines. Moi, j'habiterai toujours la solitude de cette fosse commune, le froid du béton me rend doucement fou.

2009-11-13T22:44:00.002-02:00

Só o escuro da dor é familiar nesse meu lar em exílio.

2009-11-05T00:06:00.003-02:00

Mais um dia, desses que nenhuma dor aclara. A carcaça de um carro, seu metal retorcido no sol de uma rua sem sombras. Tenho um peito que implode.
Mais um dia, desses que nenhuma dor aclara. Sou uma engrenagem sem óleo, sou o ranger de cordas de metal, sou o martelo que tomba sobre mim.
Mais um dia, não há brilho que valha essa dor.

2009-10-16T21:30:00.005-03:00

Você é o que roda num furacão - esse centro, esse centro, esse centro, esse centro está no teu nariz, estende teus dedos e toca! Mas o triste de estar num furacão que roda roda roda é que você fecha os olhos na vertigem do movimento e olha para um céu vazio. O céu é vazio porque você olha para cima e só vê seus dedos apontando para o céu e dizendo "olha, lá está o céu na minha unha!". Você acha que pode ver o céu? Você acha que pode ver o chão? Você só pode ver o avesso das tuas pálpebras, e há anos os médicos decretaram um estranho problema nos teus músculos que te impede de levantar esse véu que faz com que você só veja miséria. A miséria, miséria, a miséria, teu corpo é um balde de miséria.

Você tem olhos marrons cheios de uma vida que ninguém descobriu. Você tem voz e tem voz que é só sua. Teu coração bate, e como! Você tem corpo, tem seios, tem pernas, tem dedos no pé, tem lábios, e eles chamam o chão, eles amam a terra, o doce puro da terra, não os negue! Não os negue! Não, você não merece a si mesma, teus olhos e tua voz, e teu coração, teu coração e teu coração estão rodando e não vão parar de rodar. Tuas pupilas rolam no enjoo da vertigem.

2009-10-03T00:01:00.003-03:00

Quando vem o tiroteio, há aqueles que se abaixam. E também, há os outros, aqueles que andam na rua e não percebem as balas que voam.

Sem querer, alguém explodiu uma granada e morreram todos.

2009-09-23T10:59:00.008-03:00

A hora do intervalo é a que dura: só o eterno explica o peso que há no peito do corpo que acordou e viu que já era tarde. Percebe que todos os ônibus passaram - a firma já fechou e o escritório já conta as perdas. As pessoas se recolheram - a novela das oito acabou e os olhos abertos não dão Ibope. Dois namorados se encontram cansados na hora indigente que roubaram para o amor. Nos olhos dela o corpo percebe a rejeição e o fim que se anuncia no entretempo.

É manhã, mas eu não respiro o odor do começo - a trilha de sangue que seguem todos. É manhã, o sol não nasceu, só os autômatos levam nossos nomes em seus corpos de poeira. Ontem anunciaram a primavera, mas hoje a chuva anunciou céus pesados e é o chumbo que chove nas gramas.

De novo, constato? Nenhuma flor nasceu na rua. Um sabiá range sobre uma folha de palmeira. O verde tem a cor do alumínio. Não, poeta, você não acordou - não acorde que o tempo é de dormitar. Antes dormir para sempre do que acordar nessa terra de aço: acordar é perder o bonde do que se desperta.

2009-09-18T21:35:00.002-03:00

Você se sentava no sofá, e tua presença era tão certa quanto o azul. Mas o sofá está ainda na sala, e você já não tem mais aquela fala incisiva - você já não tem mais nada, pai, e as falas que te destino caem em ouvidos mortos. Mas não tenhamos remorsos: as pessoas têm menos ouvidos do que as paredes contra qual esmurramos nossas cabeças.

Suponha, pai, que a vontade de dizer te anime a ponto que você rompa seu caixão e tenha vontade de gritar.

Não grite.

2009-09-13T13:00:00.000-03:00

May I have another slice, please?

2009-09-13T12:35:00.006-03:00

O corpo se joga e abraça a queda - abraçá-la é pedir para que o segurem e lhe digam que está tudo bem. Se o corpo é acolhido ou se o corpo se espatifa no chão, tanto faz - a miséria está no ato de jogar-se quererendo mais do que o solo que nos arranha.

Ninguém pode jamais querer esse solo que arranha.

2009-08-28T21:29:00.004-03:00

Sem terra,

sem labor,

sem a feiura toda desse mundo,

não haveria talvez essa minha saudade.

Você,

minha linda,

água limpa de um ribeirão,

você seria mais riacho

e mais cristal,

e mais grama onde sentar-me e sonhar sonhos bons.

Durmo, e acordo num susto

você estaria lá,

e não partida para um dia de carvão.

Meu coração,

negro,

seria mais negro

ou mais claro,

ou mais forte,

talvez

é certo que seria mais.

Não houvesse essa terra, o labor,

a feiura

mas há, e você ainda é rio

e ainda corre

cristalina.

2009-08-26T23:07:00.002-03:00

Ele cresce com a sombra paterna que engole a vida - quando eu já estava em paz e escrevia, nasce essa carne externa que me nega e me impede de ser. Não é mestre quem se impõe e me prende - o carrasco de mim me é alheio.

2009-08-18T15:31:00.002-03:00

Quand le soleil brille, ses rayons sont sur ma tête; d'ailleurs, je ne suis pas comme ceux qui aiment. Le temps orageux ne rend pas le désir de la mort moins amer: l'acide sur mes mains et l'amour qui menace font ses formes sur la peau. L'eau fait un empire sous son sang. Non, il pousse et le soleil qui brille est perçant. Le désir nourrit, mange et crache le néant: les riens qui nous remplissent coulent et nous laissent creux sur les murs.

2009-08-13T17:44:00.002-03:00

Debaixo dos pés, o asfalto. Sentir o seu gosto é provar as pedras cintilantes que nele se misturam. O gosto de sal da língua que se corta no mineral - o sangue tem gosto de mineral. Prédios cobrem o céu e são mais espessos que as nuvens. Nenhuma flor nasceu na rua - o tumor de carne na calçada cresce e engole o ar.

2009-07-03T11:34:00.004-03:00

Círculos concêntricos, e espiral - gotas de água pelo céu em formas exatas. Tuas nuvens, então: tua pulsão de comê-las é estar sob seu jugo, sua frieza. Não, não as ama, pois que as pedras também talharam teus joelhos. O gosto e o gozo está nelas, no minério e chão. O solo da vida sussurra mensagens em tua orelha. Seu sopro te arrepia, teus pelos se levantam, e volúpia: quer ser desejo, ou o objeto que o desejo tem. Carne e carne que nasce da carne, quer o tempo do sol sem tiques de relógio, ou da lua, e dançar - quer o tempo que o tempo tem. O sangue não tem fala geômetra.

2009-06-22T21:54:00.001-03:00

A morte não leva propriamente os seres de nós; ela leva a sua memória. É a lenta morte da memória dos meus mortos que me acaba: são fantasmas a se arrastar na mente sem carne.

2009-06-12T18:56:00.005-03:00

Um rascunho

A cidade tem maneiras estranhas de se enfeitar. Não é difícil encontrar espantos novos, enfeite em detalhes que surgem de uma zona de normalidade e se transformam em pasmo. É andar pela rua onde ela agora desfila com cadarços em pérola, olhos de carvão frio e o rastro de estar sozinho. Mas, coração teimoso, também dessa ferida eu cicatrizo: é fácil amar o corte e não desejar que olhos virem em verde doçura. Convenço-me na beleza que a indiferença tem: a pedra é mais doce que uma jujuba. Assim, o lado esquerdo da Marginal deixa de incomodar - da sua terra crescem cães mortos, diversa flora

2009-06-03T09:59:00.003-03:00

É hora de se perguntar se há causa para a chuva. É hora de se perguntar se há causa para a tristeza, para a vontade de morrer. Para o não lugar, o não ser, para o não pertencer, não amar. De cima para baixo, a catástrofe - perder o rumo, perder o chão. Em segundos, as engrengens que cuidadosamente você alisou, montou e engraxou se transformam em sucata pela força demolidora do não. E o coração grita, sem resposta possível: "Não seja!". Força é obedecer. A velocidade daquele carro convida a um atropelamento, a altura daquele prédio pede um salto e um espatifar-se no chão.

2009-05-29T09:18:00.009-03:00

Si les oiseaux chantent,
leurs traces dans le ciel
et le ciel sur ta tête,
ne chante pas.

Si les fleurs fleurissent,
le rose qui t'adresse
et t'invite à sourire,
ne pousse pas.

Si tout vie et tout aime
- le soleil que ta peau a ceuilli,
s'il t'embrasse,
surtout
n'aime pas.

2009-05-23T14:56:00.002-03:00

Veja, minha cara, a força e a beleza que o desespero tem. É com ele que o mundo se muda e se faz belo, não há inteligência sem o não. Há, claro, a esperança, o gozo, há o extase das coisas belas. Mas se sentir mal, amiga, é direito e dever. A negatividade não se combate, não se alivia, ela se sente, experimentamos toda a força do inconformismo. Tenho raiva, e muita. Essa raiva, esse rancor profundo das coisas não vai embora. Reprimida, essa criança volta com força e não resisto - só ama quem odeia. Só acredita que não há lugar para a dor quem fecha os olhos e acha que tudo vai bem.

2009-05-18T23:36:00.007-03:00

Não sabia,
o meu pai,
(os olhos cinzas).

No círculo,
jogaste as pedras cinzas
o gude
levou
teus olhos,
meu pai,
não sejas saco de tripas.

Pai, tem uma luz
pai,
ser daltônico,
não me ensinaste a correr.

Pai, hoje,
quero fugir
como a poesia
foge,
quero morrer,
como o amor
morre,
quero doer,
como for,
dói.

Pai,
escrever
teus ouvidos
mortos.
Pai, teus olhos,
pai,
mortos,
a quem digo?
pai!
não
bem sei que não ouves...

2009-05-17T21:37:00.001-03:00

fragilidade é sabedoria

2009-05-17T18:47:00.004-03:00

A vida é uma pedra que se preenche com escrituras tão marcantes quanto riscos na areia. O tempo que passa pequeno nos faz perder as mãos: vemos essa pedra que continua lisa - quase admiramos a beleza do nada. Passemos, incólumes, pela vida - a experiência é uma indelével acumulação de vazio.

2009-05-15T23:32:00.002-03:00

Ces jours-là, on a envie de danser. Danser, ces jours-là, on a envie de danser. Ces jours, que dis-je? sont les jours où on dort, je dors. Et dormons, parce que, ces jours, ils finissent - on attend la fin puisque tu sais et tu dors. Ces jours-là, surtout, ne danse pas, puisqu'ils t'invitent, toi, à danser. Ces jours-là, tu comprends?, finissent si tu dors, donc, tu dors, la fuite te berce et te prépare à la fin.

2009-05-01T01:50:00.010-03:00

A lâmina racha o sangue - como não morrer? O que corre em minhas veias é amor: o seu peso, sua sina. Latejar é gostar sem trégua, sem escolha no gostar: o movimento é uma sucessão de posições que ela nunca mais ocupará. Essas posições, eu as amo, e cada uma é um litro de tempo em que morre o meu corpo.

Coração teimoso, você não sabe o que é limite - ama-as todas, e desdenha a precaução: convida e recusa a noite, incerto que está entre o êxtase e a ferida.

2009-04-24T00:16:00.006-03:00

Aproximam-se, o vaso e a flor e o caderno de notas. Eles também não sabem quem é, você que sofre com o desprezo das coisas. Você que não ama a morte, ela está em suas coxas. Ela pega sua pele, suor de amor quando acaba. E acaba. Você deita em uma cama de sonho e escreve - as estrelas, os mundos, você escreve a permanência. As leis imutáveis, acredite, elas mudam: elas morrem sem traço visível no corpo.

O pulso, sem memória no pulsar, nos convida no banquete limitado do agora.

2009-04-18T20:22:00.005-03:00

Ideia para uma narração: um personagem sai para vida apenas para perceber o desgaste e o abismo que existe entre os seres. Nesse momento, o momento de revelação, ele percebe que não há relação que não seja baseada no desacerto, na incomunicabilidade. Desacerto por desacerto, ele prefere o da literatura, menos doloroso, de angústia equivalente.

(nota: texto já escrito, e sempre. achar outro tema)

2009-04-13T23:22:00.001-03:00

outro:

O olhar se concentra e se dispersa no ponto vasto e pequeno que ela ocupa. O volume reduzido dos limites que ela impõe entre o corpo e o vazio tem ares de uma contradição em exercício. Estar com a vista presa entre essas linhas ressignifica as suas dimensões: curvas, orifícios, cores e maciez se expandem até preencher todo o espaço conhecido e todo o espaço pressuposto. Mas é nesse limite, nessa fronteira ontológica do risco da pele no ar que é preciso encontrar a clara razão das coisas – no vácuo entre o ser e o não, na tragicidade das curvas de dois ombros bem claros, no rosto ligeiramente oval, na delicadeza do lóbulo da orelha, na consistência inorgânica de um fio de cabelo; é no lirismo da transparência finalista de uma unha, e nas suas pontas irregulares talhadas ao gosto de dois dentes, é, enfim, na superficialidade de um corpo profundo e intransigente que a vista perece e enterra. O olhar, em negativo, procura traços no espaço e vácuo na consistência, a presença no vazio e o vazio na presença. O que é a distância, quando ela a percorre? O espaço, quando ela o preenche? O que é o ar, quando ela o respira? Perguntar é perder: seria preciso a faculdade da separação concreta do sólido para que se entendesse o elo único que é tecido entre um ser e seu entorno. Aplicar-se nessa ciência hermética, na enigmática composição latitudinal do seu rosto. Encerrar é preciso: já se pode sentir o peso dos olhos alheios a policiar o exame que você executa.

2009-04-13T23:21:00.002-03:00

Um gostinho do meu conto:

O ponteiro do relógio que anda tem o ritmo das batidas do coração e do latejar do pulso. Cada tremor e cada pelo que se arrepia importam nessa vida, que, dizem, é curta demais. Mas a realidade mostra que ela tem a longura do impossível e o tamanho do tédio e do presente. E as distrações, os passatempos, instrumentos de trabalho nessa estranha acumulação de presente que está na proporção inversa dos segundos que se perde acabam por cimentar o irreversível muro sem frestas do agora.

2009-03-29T23:55:00.007-03:00

As peças em branco desse quebra-cabeça não se encaixam, só embaralham na mesa a clara mente que as percebe, e que aceita com alegria as condições desse painel que não se revelará. É assim que eu me sento, bela, e te olho com a satisfação de quem aceitou, por um instante, a miragem de quem vê dois pedaços se juntarem, celebrando a união do nexo perfeito, mas parcial. O fracasso de colocá-los juntos não mancha, minha linda, o gozo inicial: quem pode afirmar que a invenção do nexo, a criação do nexo, que sua junção na mente inaugural é menos que a baixeza da matéria posta em fricção?

Pois entenda, minha cara, que em minha mente confusa, ler é sempre melhor que conhecer.

2009-03-20T00:18:00.005-03:00

A vontade de uma violência final, a vontade do silêncio. Vejam esse mar, vejam essas ondas: nelas está a melodia dos afogados - a vontade do rasgo final, a vontade da perna sem tronco. Coloquem o ouvido na concha, e escutem o murmúrio da agonia, do fracasso. Mergulhem embaixo das espumas, e verão que as bases que a sustentam são feitas de sal na ferida. Toquem a água fria, e a frieza será osso, e coluna: a cervical do marco zero está no silêncio.

2009-03-14T22:25:00.002-03:00

A ponta da lança, que é o silêncio, não perfura, na verdade: ela, usada como instrumento de choque, na lateral de seu aço fere na frieza instigante do vazio. E nesse golpe, que resvala, percebemos o que é perder: sentir falta da ferida infinitamente mais pungente da carne que toca a minha.

2009-03-11T01:41:00.002-03:00

Tudo, a partir daquela boca, recebia ares de absurdo injustificável. Era capaz de transformar uma flor, um fio, uma palavra no ar em pecado sem remissão. Olhar para dentro desse corpo, e imaginar o que se passa em sua mente proibitiva, nesse peito movido a nós de corrente.

2009-03-11T00:17:00.005-03:00

Os outros não se resumem a um emaranhado de textos a se cruzar ao infinito. Desses fios, alguns se escondem, outros se mostram, cada um negando o outro. O de dentro, o que cobre, ele palpita, esse está sempre à mostra, para qualquer um que quiser ver. Mas vê-lo requer proficiência na língua dos outros - ciência arcana, nexo indevassável.

2009-03-05T23:14:00.007-03:00

O lado da vida que tende para o nada - não há nada que não se possa perder, em definitivo. Não se pensa, aqui, naquelas (vocês as conhecem) que se mantêm nas veias, nos retratos que deixamos na sala, para que não esqueçamos. Deixem de lado essas perdas falsas, esses brinquedos de perda, simulacros de perda, o golem da presença na perda. Pensem naquela perda, aquela que você deixou. Não o seu pai, ou irmão, ou amor morto, mas aquele sorriso que tinha seu pai, ou irmão, ou amor morto, e que, essencial, de perdido que está, já não nos lembramos de esquecer. Pois o retrato, o bilhete, pois o pedaço de pano com que vocês dormem todas as noites e traz a ilusão da ausência dessa perda, eles são as pinturas ruins que copiam, fielmente, o acessório e o ilusório daquilo que se perdeu. O lado da vida que tende para o nada é a cor, a inflexão do lábio que têm quando estão surpresos, o ângulo bizarro que assumem os dedos nas palmas abertas, ou seja, o que não ficou gravado em uma rocha que se descubra.

2009-02-21T19:44:00.002-03:00

Escrever é apreender a sintaxe do ódio.

2009-02-09T23:56:00.005-02:00

Viver é criar novos espaços de angústia que se deslocam. Certos pontos ganham em hierarquia e agudeza na organização dos metros - aquele telefone que não toca, as sílabas agudas de um nome na tela, e o abismo sobre o qual nada se conhece. O fetiche de um nome, de um lugar, e a lembrança de certos olhos naquele bar. Mas, apesar dessa atenção contínua, é em outro lugar, outro aparelho, outra hora, é em outro ouvido que ela contacta e diz bom-dia. E o impossível potencializa-se na abertura sempre nova de outros caminhos de ardência.

Mas nem o infinito basta. Logo, outros olhos, e outra pele, e uma outra voz, quando você já se julgava no limite do corpo e do sangue vêm se alojar nas artérias acelerando o ritmo da ruptura. O coração é fiel a todas as dores que já se teve, e, industrioso, alimenta o espaço sem piedade do desejo.

2009-02-09T12:56:00.002-02:00

Estar sozinho, e ter um coração.
Esse coração, que bate em direções várias:
estar sozinho, e decidir que o coração vaza em direções sem
[rumo.

Estar sozinho, e dispersar:
o coração foge e se rebela.
Na saúde, estar sozinho.

Estar sozinho, e criar
espaços de angústia sempre novos
estar sozinho, e desconhecer.

Estar sozinho, e desconhecer
o poço familiar do escuro nos outros.
O perigo, é a tristeza
sempre presente do espaço que nos une.

Estar sozinho, é a forma,
estranha fronteira do ser
e as linhas, que delimitam
o vácuo e o nada e o movimento.

Estar sozinho, com dois pés no chão
Estar sozinho, e ser político.
Estar sozinho, e ser poeta
Estar sozinho, e ser amigo
Estar sozinho, ser canalha e sujo e ser triste em lamaçal

E seremos sozinhos, todos juntos,
Exército de solidões sem foco,
unirmo-nos no espaço que nos separa
e sermos,
sozinhos,
a frente
que combate,
sem vencer
mas combate

2009-02-08T20:15:00.000-02:00

angústia - o coração te bate, inútil.

2009-02-03T01:16:00.004-02:00

Cabra-cega

Com tijolos de silêncio, construir a distância. O seu instrumento, pequena, é violão e pá de cimento, pois só você sabe esquentar enquanto congela. Brincar no escuro, mignonne, não é coisa que se faça: tropeço em móveis que sempre estiveram lá.

O corpo me serve de manual - no espaço que existe entre os pontos de uma reticência narra-se uma história de labirinto. Uma pinta me faz seguir em frente. Vou, e me perco

não deixo de tatear pelo liso de teu sorriso.

2009-01-28T13:22:00.002-02:00

Não conheço teu rosto. Por não conhecê-lo, arranho e esfolo. Mas volto, pois é no retorno que conhecemos o pior de nós. Estar de volta, e arranhar. Estar de volta, e fugir da morte. Estar de volta, e ver as rugas crescerem no mesmo. Poderemos estar de volta, sempre, sempre sob o mesmo arco-íris? Mas vê: as cores apodrecem tão rápido quanto nossos rostos. Fujamos sob a terra, e esqueçamos.

2009-01-23T22:36:00.011-02:00

Estar sozinho, e ter um coração.
Esse coração, que bate em direções várias:
estar sozinho, e decidir que o coração vaza em direções sem
[rumo.

Estar sozinho, e dispersar:
o coração foge e se rebela.
Na saúde, estar sozinho.

E seremos sozinhos, todos juntos,
Exército de solidões sem foco,
unirmo-nos no espaço que nos separa
e sermos,
sozinhos,
a frente que combate as pedras,
que nega o ar e que não acata
esse céu, esse mar.

2009-01-23T00:49:00.003-02:00

O coração nos faz voltar: bato sempre no mesmo ritmo. Mas é precio fugir- fujamos da autenticidade das coisas.

O gosto do passo e do destino se embaralha no conhecido. Não deixe de ser falso.

2009-01-21T12:22:00.004-02:00

Mas... voltemos. Os pés presos a este chão. A mão sente as saliências do solo, já conhece o ângulo das pedras e a posição dos vermes.

A morte espreita nas antenas daquela joaninha: esmagá-la, e negar o gesto bruto de seu sangue.

2009-01-19T23:26:00.001-02:00

Mas gritos sempre caem em ouvidos surdos: anda, salva-te no silêncio.

2009-01-18T00:12:00.003-02:00

Não pergunte, Paulo, se as paredes esquecem:

só você tem o fardo da memória.

2009-01-16T00:22:00.004-02:00

Os mortos são personagem que recriamos no passo do esquecimento.

2009-01-15T23:59:00.004-02:00

O retângulo

Fincado na terra, eu olho: tua lápide te descreve em duas datas. No intervalo, os pontos do granito nos contam uma história secreta. Tentar ouvi-la, e desistir - nossos segundos se perdem e se esquecem sem remédio.

Um gato passa, e se reúne à tarde. Não deixe de ficar calado.

2009-01-12T22:07:00.006-02:00

Ver o ônibus
que passa
é celebrar sua morte.

Levar o garfo
à boca
é celebrá-la.

Retirar
do seu cabo
um jasmim
cheirá-lo,
e jogá-lo,
é celebrá-la.

Pensar que
a angústia
das noites
vai
durar
sempre
é celebrá-la.

Deixar
no sofá
em que dormia
a mancha de macarrão,
pai,
não é esquecer-te,

é celebrar-te.

2009-01-11T02:34:00.006-02:00

A António

Como olhar para trás,
Ver placas que nunca existiram?
Ah, não ficas bem, meu velho,
Não ficas bem em memória.

Que poderes fatais, que sinergia,
Sofrestes em teus neurônios de gigante?
Teves a genial ideia de
Ser vento, soltar-te num pulso orgíaco
Ser o supremo orgasmo da velocidade.

Mas rio-me, meu pequeno, rio-me,
Talvez não saibas que nunca suportei
(com certeza não sabes disso, não é?)
Ser mais do que sou.

Sou um homem qualquer, amigo,
Ah, sou um homem amigo da rocha,
Sou aquele que envelhece e morre,
Sou aquele que não tem orgasmos,
Sou aquele que trabalha e chega em casa
E reclama das costas e quer a janta pronta.

Como poderei encarar a morte, velho amigo
Sabendo que precipitas-te lindamente
Que abraçaste a dor,
Que odiaste todo o universo em dois segundos?

Eu fumo. Fumo porque sei que só posso morrer um maço de cada vez.
Minha mãe ralha comigo. Deixe-a ralhar. Morri no vício.
Tive de aprender a viver com a morte, encontrei-a
Na ponta do alvíssimo cigarro em brasas.
Deixei ele no chão, a queimar-se
Olhei ele queimar como se come uma barra
Do melhor chocolate que há.

Mas sei que não fumavas. Ah, meu amigo que sabe,
A memória é um suéter que ficou pequeno.

2009-01-07T02:15:00.007-02:00

Estar a uma tela de distância:
pelo ar, não correm as ondas
a pousar nesse bolso,
a qualquer dia,
a qualquer hora,
em qualquer lugar.

Mas eu as mando,
as ondas -
- minha voz,
ou gélida ou fatal,
ou bela,
indiferente, ou anônima,

me confirma
em ouvido
estrangeiro.

2008-12-25T18:51:00.002-02:00

Veja, querida, o retângulo dessa caixa: é o símbolo de perene que não escapa ao tempo. Brancas angústias correm o céu. As folhas que caem desenham um arabesco. O astro passa, e traz as novas: as coisas são as mesmas, é hora de dormir. Escutamos o que as flores e os insetos nos dizem, e conseguimos, sempre, demonstrar: sabemos muito bem que tudo é desprezo.

2008-12-23T20:15:00.002-02:00

Você crê, e sempre, que o asfalto e o cascalho são o lado onírico da vida. Você, que pensa em termos de versos e capítulos, confronta-se, triste, com a angústia irreversível desses dias, e duvida, por um instante, de sua fé. Anda, pega um livro, você sabe que não melhora nada.

Hoje é um buraco de perene.

2008-12-23T00:01:00.004-02:00

Nesses ombros que eu vejo
Não sabia onde olhar.

Quando crias uma pele,
E ela brilha caprichosa,
O processo que incorporas
É o percalço que dissolve
Os caminhos que seguimos,
E transforma as tuas costas
Nesse campo sem veredas.

Uma vez que não forneces
Boas placas que seguras
Orientem nosso olhar,
Peço a ti para deixar
Com um dedo tão sensível
Eu buscar os teus traçados,
Para que eu possa afinal,
Reaver esse direito
De saber onde enxergar.

2008-12-19T21:45:00.002-02:00

Que na pequenez
está a forma
do nexo

2008-12-13T21:17:00.000-02:00

A espiral

Voltar, nós sabemos voltar: a cara sempre no mesmo chão. Rasga o rosto, e vê: as protuberâncias que cria a pele são a mostra de que não temos certo compasso - nova queda, e novo corpo. O tom regular dos tombos se acelera a cada passo.

Asculta: a carne se degrada no ritmo geométrico do tempo.

2008-12-04T12:58:00.000-02:00

A reta

Um dedo: o sangue que lhe cabe.
Tiras: o sucesso que não tarda.
Verde: a retina que se firma, e o traço

atravessa formas
atravessa o corpo -
as veias pulsam em linha reta para o corpo

2008-11-13T23:30:00.001-02:00

"La seule vie vraiment vécue, c'est la vie par l'art"
Proust

É preciso aceitar que esse senhor tem razão. A vida de fato completa está entre um homem e seu teclado, está no que consegue escrever. Na escrita, absolve-se a diferença entre belo e útil, entre puro e impuro. A escrita dá para os nossos pensamentos a forma que eles não têm em lugar nenhum, nem na nossa mente, nem na nossa fala, e nunca em nosso corpo. É na escrita que se imprime a verdade das coisas - não é a beleza uma solução?

Dando um tom pessoal que esse blog nunca teve, confesso que tenho dúvidas: é difícil acreditar no sucesso, nesse mundo tão impossível. Tudo é impossibilidade, tudo é limite - o real é o mundo do não. A beleza que eu vi, nunca a vi. Os amores que vivi, vivi só.

Mas lhes digo, com toda a convicção: hoje, sentei-me com o word, e escrevi. Digo para vocês: nada tem tanta realidade quanto a tinta no papel. Ela não será minha, e meu pai está morto - desafio que consigam explicar essas duas fatais realidades.

O texto, meus caros, não explica - dá sentido. Dá começo, meio, fim para o que parte do nada para não chegar nunca.

2008-11-13T17:08:00.000-02:00

Quero, meu amor, dar a volta no nada, abraçar o errado: quero o gosto amargo que tem a cama. Quero o mesmo, quero o erro - quando você partir, querida, será o gosto do nada o seu rastro. O retorno impossível do fracasso, você, ao partir, será o gosto que tem o não.

Não esqueça sua hipérbole, querida, seu sorriso nos meus olhos.

2008-11-11T14:18:00.000-02:00

Você anda com ela, perguntando-se das razões de sua atenção continuamente derramada sobre a tua incerta figura. Durante meses, você foi objeto de uma curiosidade simpática, de certa sedução estéril. Você poderia entender a indiferença, o asco, você entende a violência do chão áspero. O carinho, no entanto, tem o efeito de um murro: tua balbuciante resposta não é capaz de te pôr no eixo. Tuas mãos, tua pernas, tua cintura, respondem ao golpe desarticulando-se, transformando-te em um corpo continuamente jogado para frente. Mas ela não cessa de gostar, a empatia.

2008-10-25T18:34:00.001-02:00

A afasia da palavra. o silêncio, o silêncio que não vem nunca.

2008-10-11T18:21:00.000-03:00

Mes phrases

Na sórdida paródia da construção, essas frases, Cristina, catalogam o vazio. Estão a copular em outro arquivo,só dizem o anódino, anoréxico, só dizem o ascético - essas frases só dizem o que cicunda um conjuno vazio. As frases, Cristina, perderam o contato com o chão, perderam o peso das preposições, e seus artigos. Minhas frases lamentam o que não têm, têm o que não queriam, deixaram o cheiro da pedra no solo. Essas frases, puras, suicidam-se num rodopio de nada.

2008-07-07T20:30:00.001-03:00

Où sommes nous, quand les phrases nous violent?

2008-07-07T20:28:00.001-03:00

Mas não me calo,
E torturo
Me torturo
e não me calo,
não me calo
não me digo,
eu não digo
não consigo
e não me calo.

2008-07-07T20:26:00.001-03:00

Nada basta,
Tudo é pálido,
O sonho do real
O sonho do meu nome
Nada basta
Nada basta

2008-07-07T20:23:00.001-03:00

O zelo de partir.
O mundo que nos roda, o zelo,
O zelo de partir.

O zelo, o zelo de cair, e a roda,
O moinho que rodamos, e o zelo,
E a roda, e a queda, o pescoço que se quebra.

2008-07-07T20:18:00.002-03:00

Corta!
Rasga!
Queima tudo!
!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
RRRRRRRRRRRRRRAAAAAAAAAAAARRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLLL

2008-07-07T20:17:00.001-03:00

Rasgar, e rasgar,
O tiro que nos mata,
Quero o tiro que nos mata,
Quero a fome, quero o mal
Quero o fim, quero o frio
Quero o dente, quero a carne
Quero o nada, quero o dantes
Quero o zero, quero o tiro
Quero o fim, quero
Quero o silêncio.

2008-07-07T20:12:00.001-03:00

Ecrire, écrire, écrire!
L’écriture, ses envies
elle s’en moque, et partir.

Les chiens,
ils nous disent
que s’inscrire
dans un bruit,
dans une phrase,
est la trace
de nos nuits.

2008-07-07T19:43:00.000-03:00

J'ai envie de ne plus écrire ici. Les mots sont des blessures, des traces du chagrin de ne pas comprendre. L'homme n'est fort que quand il réussit à se taire.

Où sommes-nous, quand les phrases volent?

2008-07-03T18:07:00.000-03:00

Limar, aparar os ângulos ; encontrar a forma. O trapézio de um pulso : ser natural é trabalho do artifício.

2008-06-24T22:45:00.000-03:00

Que problema é esse, que carrego? Que vida é essa, sempre incompleta? Paciência, para cada gota de cristal, é preciso de toneladas de aço e ferrugem. Você lima, você solda, você extrai, e esse gosto de ferro que se quer eterno, vai ser um dia água.

2008-05-27T19:36:00.000-03:00

A forma, a força de um rosto. Amar as portas, os muros, as janelas? Amar os fundos, os quintais? Amar o chão, os dentes, amar o corpo? Amar um rosto: formas que se lançam no vazio. Pedra esculpida no ar; o vácuo. Amar o texto? Amar o rosto?

2008-04-29T19:45:00.000-03:00

Catedral

É claro, a força do movimento:
Andar e o andar

Encontrei um homem no topo
De trinta metros de lógica
E antes do sustento chegar
Em uma lufada de ar embaixo
De seus pés ele disse

"Não fossem os braços
Pendulares sem razão
Na absoluta falta de
Chão, e sua conseqüente
Fissura,
Não haveria razão para trezentos
Anos de arquitetos pondo cal e morrendo,
Não sem esse percurso, que vai do alto
À pedra, ou antes,
A queda em si, excluídos,
Os pontos de partida e chegada,
O tempo de um ponto a outro,
E o corpo, e o vento,
O texto que se cala."

2008-04-08T22:22:00.000-03:00

É a assimetria disso tudo que me incomoda. Com uma certa perplexidade, me percebo percebendo-me, pequeno. Tenho que lidar com a minha completa inexistência nos olhos de outro. É uma fantasmagoria: ela só existe para mim na medida em que é grande, maior do que o mundo. De concreto, só vivemos sob essa condição. Mas ela ignora, e, na sua ignorância, atropela a única coisa que dá sentido e nos anima. Sou e só me defino por aquilo que calo.

2008-04-03T21:17:00.000-03:00

Veja, por exemplo (repare bem, querida) o belo sorriso que me mostra, e o teu gesto de saudar; a explosão de certas forças, traços oblíquos de seus passos, passo sem fundo do mistério. Tua cabeça é uma incerteza; tua pálpebra, ela pisca, e seu trajeto de mistério.

2008-04-03T20:56:00.000-03:00

O molar tem um compasso, que marca
o ritmo da fome, e força
o sangue do desejo, e traça
o destino que nos traça

O lento ruminar de você,
que, indigesta, ser assimilável
a dois estômagos de aço.

O transe, o ritmo da fome,
A força, o jogo que jogamos
que força, o ritmo da força
que crava, o canino no meu pulso
E injeta, o sangue que me vive.

2008-03-28T14:29:00.000-03:00

Os sonhos que eu tenho
Não me fazem gozar
Não sonho com meus mortos
Nem com as mulheres que eu posso ter.
Sonho com meus mortos mortos,
Sonho com as mulheres deusas,
Sonho com a vida viva.

Os sonhos que eu tenho:
Sonho com os prazos
Sonho com as contas
Sonho que fiz
as coisas que de fato fiz

E num sonho
(esse foi o mais estranho)
Na Rebouças com a Faria Lima,
Entre uma mulher que ignora
E um velho que anda
Sonhei que cruzava a rua
Na faixa em local seguro.

2008-03-28T14:21:00.000-03:00

A sua estrutura, projetada para frente, não podia sofrer um revés sem cair. O seu refluxo, tornado ódio, destrói o pulmão que o criou. O sangue toma meu corpo e o transforma em coração. O corpo é muito volátil para o peso certo do querer.

2008-03-28T14:17:00.000-03:00

O que se segue, é a ausência. Vê: a lacuna, você a separe das massas, uma dilatada, outra indiferente, e isole-a, trabalhe na incomunicável extensão do desejo. Lá, na zona certa e precisa da pulsão, com os pés firmes, salte, e vê. Daisy, percebe: os olhos dela só são verdes enquanto cerrados.

2008-03-13T17:02:00.001-03:00

Olhar foi sempre o problema. O seu ângulo reto, suas linhas contínuas até o infinito, o compasso que desenhou o seu molar. O movimento externo, ineficaz e afetado da elipse que faz a sua mão que, ao parar no ar, mostra falanges retas, magras e ansiosas por serrar as minhas. Ou antes (pois nada disso é ver), o movimento contínuo e irritado de algumas de minhas artérias, sua pulsão para frente e a angústia do refluxo do desejo. Sou uma capacidade abstrata de criar traços em seu rosto.

2007-12-06T14:24:00.000-02:00

Os fios tinham um odor de início. Explico-me. Ela, que tinha cabelos do tamanho do sol, que flores faziam das cores o rosto, ela andava no nada. Suas decisões tinham o cheiro de uma vírgula. Era possível o seu cheiro, em forma de pedra? Mas a curva que, longa, ganha longitudes incertas, trança já o meu destino.

2007-12-06T14:19:00.000-02:00

Que o corroa, a ela, que era
Muito mais que figura de mulher
Ela que miúda e quente
De cabelos jogados no sol.
Mas não a ela, que é perversa
Que faz do corpo morada
Que é morrinha e se espalha
No fofo das fibras e músculos.
E quem era homem ser peça
Quem era gente ser fossa
E quem era triste ser nada.

2007-10-03T19:31:00.000-03:00

Um prédio retangular tinha vidros quadriláteros com cruzes cortando

As fachadas. Um homem

Que não estava no prédio e não sabia das cruzes

Que portam os sábios e não via, portanto, os sinais

Luminosos das faixas que cortam as avenidas

Na Rebouças com a Faria Lima,

Esse homem suspirou,

E a hipérbole do seu ar ventou

E o vento fugiu para essa esquina que ele contudo

Não conhecia e foi se alojar na revista.

Na banca, estava o banqueiro,

Uma sirene ecoava nas ruas cheias.

Acorde!

Mas a sirene passa depressa e vai soar em lugares

Nos quais não estamos. O vento imobiliza-se

E guarda-se nas folhas.

2007-09-27T21:26:00.002-03:00

Nenhuma invasão, possível, é justificável. Eu tive dois dedos de qualquer coisa, e a estética daquela música não podia deixar de ser humana. Ah, mas a humanidade pode ser cruel naquilo mesmo que a faz diferente! O próprio do homem cria as condições para o amor, mas só o amor sublimado é inteiramente desejável.

Comecei a decidir, em meu carro, que a música, sendo amarga, não podia ser desagradável. Pois era preciso que fosse inteiramente humana, um corpo nu para que explodisse nos seus traços impossíveis, mesmo indesejáveis. E o corpo, como se sabe, nega, e toda a sua bela negritude, toda a sua pele que brilha na inteira perfeição do absoluto opaco é uma traição injustificável. Veja, por exemplo, ela, que atravessa a rua. Uma linha invisível separa-a do ambiente, e ela anda como se uma cama de veludo enrolasse os seus braços. Mas ela se nega a ignorar-me, e com um sorriso devolve os olhos que já não possuía. Ela, sendo perfeita, recusa-se a ser deusa.

Mas a música evolui para o seu segundo acorde.

2007-09-23T09:52:00.001-03:00

Criaria um país em que ninguém pudesse copiar-se, multiplicar-se em pedra ou papel. Um homem não deve tocar a si mesmo. Façamos a seguinte experiência: suspenda-se em gravidade zero, com os braços espichados, careca por todo o corpo, olhos abertos, boca estendida. Sua língua, não conseguindo deixar de encostar os dentes, deve ser suprimida. Os membros, faça-os no grau máximo de tensão. Que a falta de resistência do espaço vazio o ajude a, com sua própria força, arrancá-los insensivelmente. Progressivamente, o homem estará no seu grau infinito de humanidade, sua consciência sendo azul como o céu no qual deixou de existir.

2007-09-17T16:34:00.000-03:00

Não estive cego, depois de um ano.