Rasgar, e rasgar, O tiro que nos mata, Quero o tiro que nos mata, Quero a fome, quero o mal Quero o fim, quero o frio Quero o dente, quero a carne Quero o nada, quero o dantes Quero o zero, quero o tiro Quero o fim, quero Quero o silêncio.
Ecrire, écrire, écrire! L’écriture, ses envies elle s’en moque, et partir.
Les chiens, ils nous disent que s’inscrire dans un bruit, dans une phrase, est la trace de nos nuits.
J'ai envie de ne plus écrire ici. Les mots sont des blessures, des traces du chagrin de ne pas comprendre. L'homme n'est fort que quand il réussit à se taire.
Où sommes-nous, quand les phrases volent?
quinta-feira, julho 03, 2008
Limar, aparar os ângulos ; encontrar a forma. O trapézio de um pulso : ser natural é trabalho do artifício.